a cinza das horas

era uma vontade dela dizer pra ele entrar por aquela porta. mas ele só tinha meia hora pra mudar a vida dela. e as lembranças tomaram conta dos livros, das músicas, das horas. como aquele retrato em branco e preto. como aquele jardim onde não se chove mais. como as formas na areia que sumiram com o vento. tudo agora era cinza. inclusive as horas. sim, aquelas que eram lembranças. porque se estas tivessem cor, elas teriam nome, sim. e seriam branco e preto. como aquele retrato. que agora já era cinza. diferente do sonho dela. que era sair pra dar uma volta, sem volta. e, se assim fosse, tudo seria colorido. com as familiares cores sem-nome.

[orkut]