cores sem-nome

essas coisas

2006-03-02T02:28:00.000-03:00

ela apagou o interruptor. a luz do dia já havia deixado o céu. a noite era a pintura de agora. e as sombras, a criatividade. se as estrelas eram janelas feitas pelos anjos, a pintura, de tons escuros, passava a ter tons alternados: aqui amarelo, aqui azul; ali azul, ali amarelo. e o vento criando sombras. o porquê de elas serem criatividade? porque delas ela enxergava coisas que não via. sendo assim, ela acendeu o interruptor. e então a luz do dia borrava o céu, em tons pastéis. o canto dos pássaros era a pintura de agora, como se abstratos tornassem concretos. essas coisas dum verão sem chuva.

[orkut]
[de café]

a antiga história

2006-02-15T02:20:00.000-02:00

ela olha fixamente pra ponto nenhum. tem um mundo dentro de si. um lugar secreto na sua mente, que nem ela mesma sabe o código. esse lugar não tem aquilo de necessário, mas ela precisa dele pra viver. ou sobreviver, dependendo do ponto de vista. ela cria regras pra poder fugir delas. afinal, as leis só existem para serem quebradas (caso contrário, não existiriam). ela tem medo de seguir o caminho, porque quando se aproxima, a porta some. ah, as portas. aquelas da antiga história de que quem as cria somos nós. se ela tivesse menos nós pra desatar, talvez pensasse em moldar as chaves.

[orkut]
[de café]

ela é reticências

2006-02-04T14:49:00.000-02:00

vêm de lugar nenhum e vão pra lugar algum. a brisa. e o vento. que a levam e vão junto. mas a trazem e a deixam só. dizem que tudo que ela precisa é amor. que explica tudo por não ter razão. mas ela é muito menos do que é. ela sugere o indizível. como as reticências. e se pergunta como se fosse mais um 'como vai?' : "você me entenderia se eu lhe dissesse o que nunca entenderei?". os adjetivos passam e os substantivos ficam. por isso ela é noite. e, se mentiras repetidas viram verdades, ela há de amanhecer.

[orkut]
[de café]

tão certa quanto o amanhã

2006-01-18T23:20:00.000-02:00

perguntaram pra ela: "o que você fez da sua arte de sobreviver?". e o que ela fazia era só pedir pra falarem baixo, porque ela tava tentando morrer. não relacionado a suicídio, ou coisas assim. ela só pensava que viver já era um suicídio, por si só. porque viver é perder tempo. porque cada segundo a mais é um a menos. e ela já não sabia se este era mais um dia sem ele ou menos um dia com ele. mas pouco se importava. porque mais dia, menos dia, a vida ia. ela pensava: "meus sonhos poderiam ser amanhã...". e assim foi levando. amanhã, amanhã, amanhã. sem lembrar que a vida era hoje.

[orkut]

a cinza das horas

2005-12-29T14:17:00.000-02:00

era uma vontade dela dizer pra ele entrar por aquela porta. mas ele só tinha meia hora pra mudar a vida dela. e as lembranças tomaram conta dos livros, das músicas, das horas. como aquele retrato em branco e preto. como aquele jardim onde não se chove mais. como as formas na areia que sumiram com o vento. tudo agora era cinza. inclusive as horas. sim, aquelas que eram lembranças. porque se estas tivessem cor, elas teriam nome, sim. e seriam branco e preto. como aquele retrato. que agora já era cinza. diferente do sonho dela. que era sair pra dar uma volta, sem volta. e, se assim fosse, tudo seria colorido. com as familiares cores sem-nome.

[orkut]

um coração lançado a quilômetros por hora

2005-12-19T02:50:00.000-02:00

o dia amanheceu comum. como se nenhuma pétala fosse cair em um lugar diferente. ninguém poderia imaginar que alguma coisa iria acontecer. até porque em dias chuvosos de verão tudo parece ser normal, como é. ela se sentia feliz porque agora sabia tocar uma música no violão que dizia que todos eram iguais, de braços dados ou não. mas alguma coisa dizia o que já não era possível lembrar. que dentro dela já não cabiam mais emoções. que a noite, daquele dia que amanheceu comum, foi tumultuada. ela bateu na esquerda, voou pra direita. ela perdeu litros de sangue. e percebeu que tudo era sonho. mas lembrou-se daquela velha frase que um dia senhor Raul disse: sonho que se sonha junto, é realidade. e percebeu que muitos sentimentos ao mesmo tempo tornam tudo mais cinza do que já é. muitas vozes, palavras vãs. ela não queria escutar. não queria! ela já não cabia dentro de si. se fosse medo, ou o que fosse. ela só descobriu o que já sabia: as palavras fogem, ficam só as sensações.

[de café]

pra não dizer que não falei das flores

2005-12-09T01:18:00.000-02:00

ele era aquela música que não parava de tocar dentro de mim. aquele som inaudível, mas que eu sei que estava lá. ele, ao mesmo tempo que podia ser o céu e me oferecer o mundo, podia ser o chão e me oferecer um curativo no joelho. ele, que dizia tudo e às vezes nada dizia (e isso era o que mais me fortalecia), me fez acreditar que o caminho é um só. e eu, que me refiz e me refaço, estou em milhares de cacos. me perguntando de onde vêm os anjos. lembrando que se existe um abismo, quem fez a escavação não fui eu (eu acho). e tentando realmente acreditar que o oceano é finito. filosofando sobre as coisas serem tão fúteis quando não se enxerga um horizonte além. mas a estrada vai além do que se vê. e tudo que eu vejo agora é que nada faz sentido. mas hoje (08/12) foi aniversário da minha mãe. e eu dei orquídeas brancas à ela.

[de café]

detalhes de outro dia igual

2005-11-30T21:36:00.000-02:00

sabe quando você dorme com a sensação de ter o mundo nas mãos e acorda com nada? eu também sei. eu não sei só de passagem. é uma velha sensação. daquelas que acompanham como se nada quisessem. e, na verdade, eu não sei se realmente querem. mas acordo com as mãos cheias de nada. nem sequer um nó de fita no dedo indicador, pra lembrar-me de algo. até porque eu não me esqueço de nada. ou mais: ainda me lembro de tudo que eu queria esquecer. mesmo depois de tanto pôr-do-sol de cores inexplicáveis; mesmo depois de tanta pétala caída ao chão; mesmo depois de tantos sóis da noite; mesmo depois de tanta escuridão. percebo que meu mundo ainda é fechado, porque joguei a chave na água corrente. se for dela abrir, ela há de voltar. porque eu... eu não abro, não.

[de café]

aclives e declives

2005-11-25T14:35:00.000-02:00

na placa da estrada dizia: 'cuidado: declive'. lembrei-me então que a vida tem seus altos e baixos. seus aclives e declives. e foi nisso que eu acabei de pensar agora. mas continuo pensando. então não acabei de pensar. então acabei de pensar num pensamento contínuo. então certamente o fim não tem fim. pois acabei de pensar numa coisa inacabável. porque meu pensamento é infinito, como o céu. e não me siga, que estou perdida. e pra quem está perdido, qualquer caminho é ruim. ou rumo. tanto faz. pois a noite já pintava o céu e eu não era mais capaz de ler as placas.

[de café]

sim, é talvez tudo uma ilusão

2005-11-22T12:50:00.000-02:00

mas a idéia é um mundo inalterável. assim eu vi o mundo e o que ele encerra. perder a cor, bem como a nuvem que erra. mas dentro encontro só, cheio de dor, silêncio e escuridão. e nada mais! só males são reais, só dor existe. e a vida só é possível reinventada, disse Cecília Meireles. acho que eu estranho o calor da alegria. e de repente, não mais que de repente, do riso fez-se o pranto. e terminou num grande silêncio.

[de café]

fim

2005-11-21T09:00:00.000-02:00

porque todo começo é também um fim.
só não sabemos disso na hora.

[de café]